Sesto Senso

Lamento perpetuo
del mio fare
bisbetico

che tuona
e rintrona
in modo dislessico.

Profumo di fumo
in questa notte
insensata,
venduta
alla vacuità
del tempo,
svenduta
alla caducità
del sesto senso.

Tocco di forza
con un dito
il mio mito,
che nascere
ho visto,
e morire,
e infine
rinascere,
ogni giorno.

E giorno
dopo giorno,
ancora e ancora,
udirò
e ascolterò
i rintocchi
e i ritocchi
del mio ego,
che con gli occhi
vedo,
che con gli occhi
nascondo
dagli sguardi
indiscreti
di cui mi circondo.

EM ©